Marcel Proust me manque
Un petit billet plus personnel que de coutume, parce que Marcel Proust me manque. Je lis plusieurs livres en même temps, ce que je ne fais jamais, mais je ne m'en plains pas. J'avoue, ca me plait. Seulement, la prose si particulière de Proust me manque. Je ne commence pas le deuxième volume de La Recherche, car je veux me consacrer à sa lecture, et ne pas lire en parallèle d'autres ouvrages. Alors je lis des extraits, quelques pages, juste pour me rassassier de cette faim qui m'obsède. Je partage avec vous, amis blogolecteurs, un petit passage tout juste trouvé, sur la lecture :
"Il n’y a peut-être pas de jours de notre enfance que nous ayons si pleinement vécus que ceux que nous avons cru laisser sans les vivre, ceux que nous avons passés avec un livre préféré. Tout ce qui, semblait-il, les remplissait pour les autres et que nous écartions comme un obstacle vulgaire à un plaisir divin; le jeu pour lequel un ami venait nous chercher au passage le plus intéressant, l’abeille ou le rayon de soleil gênants qui nous forçaient à lever les yeux de sur la page ou à changer de place, les provisions de goûter qu’on nous avait fait emporter et que nous laissions à côté de nous sur le banc, sans y toucher, tandis qu’au-dessus de notre tête le soleil diminuait de force dans le ciel bleu, le dîner pour lequel il avait fallu rentrer et où nous ne pensions qu’à monter tout de suite après, finir le chapitre interrompu, tout cela, dont la lecture aurait dû nous empêcher de percevoir autre chose que l’importunité, elle en gravait au contraire en nous un souvenir tellement doux, tellement plus précieux – à notre jugement actuel – que ce que nous lisions alors avec tant d’amour que, s’il nous arrive encore aujourd’hui de feuilleter ces livres d’autrefois, ce n’est plus que comme les seuls calendriers que nous ayons gardés des jours enfuis, et avec l’espoir de voir réflétés sur leurs pages les demeures et les étangs qui n’existent plus."
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